Fyfe-cryptonite

Moi j'ai toujours rêvé de ça :
Certes, la taille des appartements parisiens n'est pas parfaitement appropriée à ce genre de forêt tropicale d'intérieur.

Alors bon, je me serais bien contentée de quelques plantes vertes, et d'un petit échantillon de plantes aromatiques, juste pour le plaisir d'un thé à la menthe, ou de tomates au basilic fraîchement ciselé.

Le problème, c'est que chez moi, ça donne plutôt ça :
(en fait c'est pire chez moi mais j'ai pas réussi à trouver de photos représentant avec justesse la situation dramatique de mes herbes aromatiques, mortes avant d'avoir atteint les 3 cm. Faut croire que les internautes internationaux (oui car j'ai cherché en plusieurs langues) ne connaissent pas les mêmes problèmes que moi, ou alors, qu'ils ne s'en vantent pas sur le net. Dingue, non ?)

Pourtant, quelque part dans mon ADN, il y a des gênes qui ont la main verte.
Ma grand mère est une sorte de voyoute des parcs et jardins. Même dans les zones protégées, elle vole une feuille par-ci, une edelweiss par là, ce qui lui a d'ailleurs valu quelques mésaventures (prise sur le fait par un gardien, elle a tellement eu peur qu'elle s'est fait pipi dessus. Heureusement, on ne met pas les délinquantes du troisième âge en prison pour vol de feuille en espace protégé).

Quand elle ne se fait pas pincer, elle ramène chez elle des bouts de machins verts qu'elle met dans la terre, l'eau ou que sais-je, et ça pousse tout seul.

Ce que je me demande, c'est quel genre de gêne on m'a transmis de l'autre côté pour donner un résultat aussi catastrophique. Sans doute le gêne d'un dangereux psychopathe des plantes vertes. En y réfléchissant, je dois descendre d'Attila. Rien ne repoussait après son passage si je ne m'abuse. Il faut au moins ça.

A peine ai-je posé la main sur une plante qu'elle entame un inexorable dépérissement.

Trop d'eau, pas assez d'eau, tailler, pas tailler, lui sussurer des mots doux, j'ai suivi tous les conseils. Rien à faire.
Seule une plante increvable réussit à survivre à mon pouvoir destructeur : un caoutchouc. A tous les piètres jardiniers, je vous le confirme, le caoutchouc ne meurt JAMAIS.
Et je peux le prouver !

Ma grand-mère délinquante nous a offert un caoutchouc à ma soeur et moi, il y a de ça 12 ans.
Mon caoutchouc à moi vivote depuis ce temps là. Il a déménagé autant que moi, et comme moi, a connu des apparts sombres, ensoleillés, humides, secs. Je lui ai offert vaporisateurs d'eau, engrais, dépoussiérage, etc.

Ma soeur, cette petite-fille indigne, a lâchement abandonné son caoutchouc chez mes parents. Il a trouvé là-bas une place de choix, dans les combles de la maison, là où personne ne va jamais. Sans arrosage, avec peu de lumière, le verdict est sans appel : il est plus en forme que le mien.
Désespérant.

Je suis aux plantes ce que la cryptonite est à Superman. Manifestement j'ai un don. Un don inné à faire crever les trucs verts.
Vénale comme je suis, je me demande bien comment je vais pouvoir exploiter ce don fabuleux.
Ne me parlez pas de désherbage intensif, mon don ne me permets pas de différencier les mauvaises herbes des bonnes plantes.
Et comme je n'ai trouvé personne disposé à me payer pour faire dépérir Hulk, et que le Géant Vert a sommes toutes peu d'ennemi, j'en appelle à votre imagination.

Toute idée lucrative bienvenue...