Real Politik

Je reviens tout juste de trois jours de boulot dans un pays très moyennement démocratique mais plutôt riche. Le fric, c'est cool, pour ceux qui en doutaient, ça permet de se racheter une réputation, à coup de gros contrats avec des pays sains et démocratiques comme le nôtre (toute l'ironie que vous pourriez éventuellement déceler dans cette phrase est bien sûr purement fortuite et n'engage aucunement la responsabilité de l'auteure qui n'a pas du tout envie d'avoir de soucis avec un éventuel prochain président de petite taille aux méthodes expéditives. La France je l'aime et je ne la quitte pas, s'il vous plaît monsieur).

En tout cas, voilà une mission comme je les aime : loin du bureau, dans un pays méconnu des touristes, collée au terrain.
Le problème c'est que j'ai le cerveau sélectif. J'oublie pourquoi je suis là, toute à mon excitation de la découverte, et, soyons fous, disons même l'aventure.

Mon directeur général m'a durement rappelée à la réalité. Business is business. On est là pour avancer sur la signature d'un contrat. Même qu'on rencontre, entre autres, une haute personnalité du gouvernement le lendemain. En plus il semblerait que je ne sois même pas là pour faire la potiche silencieuse et accompagnante et que j'aie à m'exprimer.

Une bonne occasion de me la péter, si j'arrive à filtrer le bordel dans mon cerveau et que je garde à l'intérieur le flot de connerie qui m'envahit en situation de stress.

Un exemple pour vous donner une idée de mon incapacité à contrôler ma connerie : je suis capable, devant des dignitaires musulmans, d'assurer un super show sur ma boîte et l'extraordinaire palette de compétences que nous pouvons mettre à leur disposition (s'ils aboulent le fric), et une fois la tension relâchée, en leur disant au revoir, de leur proposer un café (en période de ramadan), et d'enchaîner avec un enthousiaste : 'Joyeux Noël à vous aussi !'. Evidemment, je m'entends prononcer ses idioties, mais il est trop tard pour rattraper le coup. J'ai de la chance de n'avoir déclenché jusqu'ici que des rires gênés.

Dans le pays légèrement autoritaire où je me trouve, j'aimerais éviter ce genre de connerie non diplomatique.

Toujours optimiste (mais un peu moins quand même. Et si j'appelais ma môman pour lui dire que je l'aime ?), j'essaye d'en savoir plus sur le profil de notre interlocuteur du lendemain.
Grossière erreur, il ne faut jamais poser de questions quand on ne souhaite pas entendre la réponse.
L'homme en question a dans son CV une solide expérience de décisionnaire dans les services secrets. Avec son sourire un peu moqueur, mon DG précise que demain, je serrerai une main tâchée de sang.

Après une sympatique nuit aux doux rêves à la sauce Midnight Express, arrive l'heure du fatidique rendez-vous.
L'homme en question ferait passer tous les pires méchants du cinéma hollywoodien pour d'aimables bisounours. Un charisme comme je n'en ai jamais vu. Un regard de tueur, pour le peu que j'en ai vu (trop occupée à recompter mes doigts de pieds à l'intérieur de mes chaussures). Un regard que je n'oublierai jamais je crois.
Je lui ai serré la main. Elle était humide. Ce n'était pas du sang, j'ai vérifié.
Je n'ai pas ouvert la bouche, trop heureuse d'être la potiche inutile de service (Dieu bénisse le sexisme. Oui, je crois même en Dieu dans ces moments là).

Je ne sais pas si un contrat se signera. J'ai pris une bonne claque (disons un 38 tonnes de plein fouet pour être plus juste). Le monde n'est pas rose. Le business prend le pas sur la morale.
C'est pas nouveau, on est d'accord. Mais être, à mon niveau ridiculement infime, actrice de ce système me rend vaguement nauséeuse.

Les joies de la Real Politik.